la fiesta

chismes en la vereda.

charlitas de parado, en la cola del bondi.

las señoras con sus bolsas de hacer los mandados convidan papel picado.

vórtice

pretendo poder sentarme algún día en el cordón de una vereda y distraerme sólo con esa hoja que no se cae del árbol de la vecina.

y tener el mate preparado para cuando vuelvas.



ahora debería dejar

que el huracán que se estira detrás de mis tetas

me arrastre

hacia un sitio menos seguro.

deseo

quisiera poder decir que la poesía me inunda, me ahoga, me quiebra.

sin embargo no es así.
la poesía me acompaña, pero desde lejos.

sólo se hace presente cuando el silencio ya no sirve para nada.