no es sólo el té, es la mañana de las cosas.

mientras

a la espera de cierta verdad
un dios aguarda
que podamos salir a jugar

para recordarnos que ya sabía.

rito

qué amor espera detras de esta llovizna que no hierve?

esperamos en la mesita de afuera el verano.

que no llega y se aplasta contra la escarcha de la niña que fui.

fulgor

envejece sin linaje
sin ademan
sin nota al pie

sin murmullo al nombrar.

cae el cielo.

pasa apenas y no hay mas que bichos
en la más absoluta intrascendencia.