casi

Las últimas cosas antes de que empiece lo que nace

Juntar las fotos
Mirar el parque

Un café con tostado en un bar viejo
mientras tratábamos de cerrar algo que no pasó
o que pasó distinto
con una extraña sensación de lo no posible

11 de abril

frio seco. 

calle ancha. 

mucho cielo al alcance del vistazo. 

un loro ridículamente tropical llama al verano

cruzo los dedos. cierro los ojos y repito:

que sea 

otra 

vez 

a la vuelta de la esquina. 

jueguito

tener una poesía en la punta del pie para hacer jueguito y pasarla al compañero. 

la poesía para el pase, para hacer palabra común.

la poesía para patearla con ganas y que quede colgada de una nube. 

quizá mate a un pájaro en la subida la poesía.

quizá. 

la poesía también es una asesina voraz. 

ir estando

lo nómade obliga al presente muy laboriosamente. 

con deditos finos, hilos imperceptibles. tejer una red que arrastre cacharros y papeles

repartir cintas a las amigas 

plantar cosas para otros en latas viejas

mudar 

es un viento que despeina y barre

(barre todo salvo lo que habita en el nudo del pañuelo).

las niñas de la bahia

parece una laguna
pero el mar corrompe con esas olas piadosas
   los pies de las niñas.

un día en la inmensidad del espacio se encontrarán
y no habrá olas
sino tsunamis de cielos para mirar

sentadas

en la boca de la cueva.