casi

Las últimas cosas antes de que empiece lo que nace

Juntar las fotos
Mirar el parque

Un café con tostado en un bar viejo
mientras tratábamos de cerrar algo que no pasó
o que pasó distinto
con una extraña sensación de lo no posible

11 de abril

frio seco. 

calle ancha. 

mucho cielo al alcance del vistazo. 

un loro ridículamente tropical llama al verano

cruzo los dedos. cierro los ojos y repito:

que sea 

otra 

vez 

a la vuelta de la esquina. 

jueguito

tener una poesía en la punta del pie para hacer jueguito y pasarla al compañero. 

la poesía para el pase, para hacer palabra común.

la poesía para patearla con ganas y que quede colgada de una nube. 

quizá mate a un pájaro en la subida la poesía.

quizá. 

la poesía también es una asesina voraz. 

ir estando

lo nómade obliga al presente muy laboriosamente. 

con deditos finos, hilos imperceptibles. tejer una red que arrastre cacharros y papeles

repartir cintas a las amigas 

plantar cosas para otros en latas viejas

mudar 

es un viento que despeina y barre

(barre todo salvo lo que habita en el nudo del pañuelo).

las niñas de la bahia

parece una laguna
pero el mar corrompe con esas olas piadosas
   los pies de las niñas.

un día en la inmensidad del espacio se encontrarán
y no habrá olas
sino tsunamis de cielos para mirar

sentadas

en la boca de la cueva.

torbellino que no atrapa el gesto

zumbido

la potencia de la poesía
se encuentra en que articula
el silencio y lo inminente.

en el sur está lo crudo
y la poesía chorrea mientras late
puesta a disposición

arde

el perfume del jazmin
cuando hay hielo todavía.

no es sólo el té, es la mañana de las cosas.

mientras

a la espera de cierta verdad
un dios aguarda
que podamos salir a jugar

para recordarnos que ya sabía.

rito

qué amor espera detras de esta llovizna que no hierve?

esperamos en la mesita de afuera el verano.

que no llega y se aplasta contra la escarcha de la niña que fui.

fulgor

envejece sin linaje
sin ademan
sin nota al pie

sin murmullo al nombrar.

cae el cielo.

pasa apenas y no hay mas que bichos
en la más absoluta intrascendencia.

polvillo

hay viento.
el viento.
acomoda a la par que desacomoda.
ventila
azula el cielo.

el viento lo todo en la bahía.

pensar el viento en las calles vacías
en el murmullo de la delación
en la astucia de aquello que nos mata

incomodidad

suena una sirena en medio del crujido
recordé malvinas pero nadie se acuerda.

hablan de guerra hablan de trincheras hablan de control y de denuncias

suenan los aplausos y todos mirando la punta de la nariz

un solo golpe

nadie lee.
pero allí están esas palabras, instalando un mundo
cada
vez
más
frágil

consumo

detener la mirada en un punto cualquiera de una vidriera y esperar con las tripas retorcidas.
sentada frente al mundo que pasa
aguardar, paciente, que el vidrio estalle.

de a mil

una cinta cruza la vereda y las nenas la saltan y caen.

la que viene atrás insiste

las arrugas de la vereda marcan las rodillas pero no importa


al rato
la número mil viene y corta la cinta

infinitivos

estirar la mano y encontrar tu piel

escuchar el chillido de los colibríes

apoyar la nariz en tu espalda y pedir un deseo

olvidar lo que es para dibujar un plano en la arena
que se llevará la ola cuando atropelle esta tarde.

destello

en medio de la noche alguien recuerda que fuera es de día.
que hay fiesta en la calle.
que los malvones aguardan a mañana para estallar en rojo sangre que supimos conseguir.

agujero

juntar los pedacitos, cerrar las ventanas.
esperar que caiga la noche.

prender alguna luz.

mientras espero que este vacío se cierre o me atrape
o recuerde cómo fue que fuí, cuando creía que había tiempo.

ayudamemoria II

la poesía está ahí.



aunque las palabras se tornen obvias
y los afectos crujan