juegos

un teclado es el tablero de un escrabel solitario

hay todas las palabras allí. despeinadas, esperando.

quizá hoy, antes de irme a dormir, enhebre algún hechizo.

habré vuelto?

historias

es tarde.
el amor vuela sobre el amazonas.

ceci en alguna parte, corre y corre y ahora tiene frío y busca un buen baño que la acobije.
la bruja, cena rico y pide un deseo.
nico, espera.
la da, saborea los últimos empujones de una canción que no se cansa.
el juje, trata de soñar lo que se viene.
juani, empieza otra vez, casi por el mismo camino que antes de antes de ayer.
marucha confía.

la niña niña suspira celeste jacarandá.

yo deseo creer.


hay otras historias por allí, menos amables,
que prefiero no invocar.

se ven los hilos

de 2001 a esta parte hay algo que cruje.

la realidad tal como la conocemos se desvanece.
es el mundo en construcción, sin la poética de la modernidad.


al pacto social se le ven los hilos.

y para la anarquía somos muy poco solidarios.

horizonte

el invierno puede ser maravilloso.
puede serlo.
no dije que lo fuera taxativamente.

esta mañana de palabras es una linda mañana.
el día arranca y el mate calentito me da una mano para salir de la cama y mirar de frente la ventana y el cielo gris.

otras mañanas, de silencio y corridas y faltas de besos o caricias de bsdías solo pueden compararse al trámite necesario para llegar a la noche que nos lleve a otra mañana.

y el invierno, temprano, cuando apenashayluz,
propone una chance
contra todo pronóstico.