no es sólo el té, es la mañana de las cosas.

mientras

a la espera de cierta verdad
un dios aguarda
que podamos salir a jugar

para recordarnos que ya sabía.

rito

qué amor espera detras de esta llovizna que no hierve?

esperamos en la mesita de afuera el verano.

que no llega y se aplasta contra la escarcha de la niña que fui.

fulgor

envejece sin linaje
sin ademan
sin nota al pie

sin murmullo al nombrar.

cae el cielo.

pasa apenas y no hay mas que bichos
en la más absoluta intrascendencia.

polvillo

hay viento.
el viento.
acomoda a la par que desacomoda.
ventila
azula el cielo.

el viento lo todo en la bahía.

pensar el viento en las calles vacías
en el murmullo de la delación
en la astucia de aquello que nos mata